Glömskan

I fredags kväll kom jag åkandes till Oskarshamn med en sådan där länsbuss som förflyttar människor från svenska små samhällen varje dag. Hade inte tänkt så mycket mer på att jag skulle återvända till denna lilla sovande småstad vid havet när jag bokade biljetten över till Gotland. Här spenderade jag åtminstone någon vecka varje sommar när jag var liten, i mormor och morfars villa med de familjära men samtidigt exotiska dofterna; blandningen av svenskt, österrikiskt och indiskt till en alldeles speciell hemtrevnad. Så snart jag började se gatunamn jag kände igen och känna doften från havet blandat med den ljumma sommarnatten, så kom minnena av morfar flygande. Min morfar, som jag fortfarande så många år efter hans död kan minnas doften av, kan höra hans röst när han läser Pelle Svanslös för mig, med en röst för varje karaktär. Min morfar som hade varit med om så mycket, som jag bara kan ana mig till, mycket som jag önskar att jag hade kunnat fråga om, men som jag var alldeles för liten att förstå. Morfar som flydde från Österrike inte långt innan en viss herre fick för sig att tåga in där. Morfar som lämnade familjen i hemlandet, utan att veta vad som skulle hända dem. Morfar som träffade mormor här i Sverige och sen skapade sig en egen familj med en hel drös ungar, de flesta födda och uppväxta runt Kodia kanal, Indien. 

Vad jag skulle ge för att få en dag med honom och bara sitta och lyssna, sticka in några frågor här och där, försöka lirka hur honom de svåra minnena, de glada vet jag att han med lätthet skulle dela med sig ändå. Inte för att jag skulle vilja plåga honom, men för att jag vill veta, jag vill förstå, jag vill kunna föra vidare kunskapen. När jag nu tänker tillbaka på honom förundras jag över vilken otroligt varm och medmänsklig människa han var. Jag förstår från de korta bitar historia som jag kan hitta att han var otroligt omtyckt, både av de elever han undervisade som lärare och de som fick lyssna till hans ord i kyrkan. Jag vet att vi skulle ha lika hetsiga diskussioner som han och min morbror brukade ha, jag har tagit ett stort steg från den kyrkliga uppväxt jag har och tror han skulle känna sig sårad av det, men samtidigt vet jag att vi skulle enas om mångt annat.

Min morfar är den första metrosexuella man jag känt till: han stickade barnkläder till min mamma och hennes syskon – på 50-talet i Indien! Min morfar smugglade in mamma, hennes tvillingsyster och deras lillasyster, in i Österrike från Italien, under en filt i ett bilbaksäte – p.g.a. att de hade mässlingen – tuffare morfar får man minsann leta länge efter. Han  drog iväg på semester till Österrike med 4 ungar medan mormor stannade hemma i Sverige med den yngsta som fortfarande behövde ammas. När mamma och hennes syster nyligen fyllde 60 visade deras yngre bror en film från den resan, där de alla knatar på rad efter morfar som går först, alltid med hatten på för att skydda den begynnande flinten. Så minns jag honom också – antingen med en hatt på skallen, eller en snusnäsduk lite snitsigt knuten för att inte bränna sig. Och jag minns en man som hade ett otroligt stort hjärta, men som nog alltid längtade hem. Jag minns den äldre mannen som kände att något skulle hända och bokade en resa till Österrike och flög dit, redo att möta sina sista dagar. Han visste att det var nära, och mycket riktigt så dog han där i sitt saknade hemland – med mormor vid sin sida. Vad jag skulle ge för att få ett sista samtal med honom, och vad överrumplad jag blir av alla dessa minnen när jag vandrar runt i Oskarhamn – och till slut hamnar framför hemmet där mormors sista dagar spenderades. Jag förundras över att minnena av henne inte alls är lika starka, och undrar hur det var att leva jämsides med en så stark och karismatisk man? Jag slås av att en dag med mormor kanske skulle ge mig än mer – morfars minnen kan jag leta hos alla de som minns honom, men mormor, var tog hon vägen?